Manhã orvalhada

Por mais nada fazer sentido

Eu caminhava a esmo, a beira do despenhadeiro parei,

Cruzei os braços e fiquei a observar o vôo de um Condor sobre o mar.

O vento sacolejava minhas vestes amplas e alvas.

Vez ou outra vindo em minha direção o livre Condor parecia me convidar em sua companhia voar.

Se não fosse pelo real harpejar, pensaria eu que a voz que sussurrou em meu ouvido fosse fruto do meu imaginar: — Não podes voar!

Aquilo fez mais aguçar. Fechei os olhos larguei o corpo,

Velozmente caindo lancei um grito.

Ao abrir os olhos vi que o Condor acompanhava minha queda

Parecendo tentar a me ensinar a voar.

Seu crucitar soava como uma bela canção.

Abri os braços, então pude plainar ao lado do mais belo

E afinado Condor.

Alçamos vôo.

Pude rodopiar sorrir, sonhar...

Desejei que ele me levasse para onde bem quisesse,

Ele parecia estar me conduzindo!

O gozo harmônico de nosso vôo culminou

E a chuva nos alcançou, aderindo minhas vestes,

Deixando minhas imperfeições expostas, e mesmo assim o Condor permanecia ao meu lado, parecendo ser pleno, estar certo de qual rumo seguir hipnotizado pela luz do sol que distante surgia.

Encantada com o garboso plainar dele, não atinei que ele somente estava voltando para o seu ninho.

Rapidamente, fazendo gracejos até para as gaivotas ele tomou outro rumo deixando me seguir sem amparo.

A voz tornou a sussurrar: — já é hora de pousar.

Mesmo lamentando obedeço,

Desejando aterrissar onde eu pudesse receber toda a energia emanada da Terra.

Desci lentamente, sentindo a brisa mansa a me acariciar

Tal qual beijo de mãe, refrescante como perdoar,

Meus pés finalmente tocam a grama macia.

Sinto que neste lugar eu posso plantar boas sementes.

Imagino o florear de Gérberas e Narcisos num perfeito contrastar.

Repouso a sombra do Flamboyant, sem lamentar, apenas atento

Para os movimentos ligeiros da Curruíra.

Já não sinto sofrer, nem revolta, apenas suspiro profundamente

Ao fitar o horizonte imaginando cada vez mais o floreio,

Não mais permitindo que o que feneceu obscureça minh’alma.

Na manhã orvalhada caminho em paz, deixando o lamento

Por conta do canto das Seriemas e Sábias Laranjeiras.

Bucólica Morada

Bucólica Morada

A chuva fina que cai me faz lembrar a fria manhã do mês de junho, enquanto eu observava a serra que mais parecia uma noiva coberta por um delicado véu.

Eu queria deixar de olhar, mas era como se meus olhos estivessem entorpecidos ao admirar a formosura daquele lugar. Na hora apenas abracei quem eu amava ao perceber suas lagrimas silenciosas.

Hoje o teu silencio para mim se tornou canção, talvez eu esteja ouvindo a toada que estava no seu coração, e naquele momento eu não soube cantar.

Cá donde estou, envolvida no manto que não tem o mesmo aconchego do teu abraço posso observar um pedaço daquela serra e fico a imaginar: O véu branco baixou, ou a magia dela a ergueu até as nuvens? Parece que ouço sons de lamentos vindos de lá. Será uma viola que chora, ou será ele ainda a cantar?

Creio que por aquelas estradas não mais voltarei a passar, nem a olhar para o vale de montanhas onde alguém edificou a bucólica morada, donde imagino viver uma família tal qual eu sonhara na minha juventude.

Todos os dias eu acredito viver o auge da dor, no dia seguinte ela é maior.

Somos mesclados, eu você e a serra, acredito que a tristeza que sinto, parte venha dela e outra de você, então nada do que sinto, sinto só.

Talvez o lamento que ouço seja somente os ecos dos meus choros, e porque não também dos seus? O que será que brotou onde teu pranto tocou?

Não posso ouvir o ponteio de uma viola ou o choro de uma sanfona que me ponho a “viajar”, seja dia seja noite por aquelas terras em meus pensamentos eu posso morar. Sonhe também e me encontre lá. Fique na rede, te levo água fresca para matar a tua sede, vinho para te alegrar, toque a viola pra mim e cante aquela canção que está no teu sonhar, antes me acolha no teu abraço, para me libertar do cansaço..., da dor.

La em meus sonhos você é livre feito uma andorinha, e eu posso te prometer nunca mais te perder, posso fazer com que você nunca mais pense em me deixar.

Para sempre lá viveremos, a terra será nossa melhor amiga, nos dará sempre boas colheitas, e quando for à hora ela acolhera nossos corpos velhos e cansados, nossas almas lá continuarão juntas por toda a eternidade. Quem quer que passe por lá nunca haverá de não notar a formosura do nosso pomar, nem deixará de ouvir você a dedilhar, e tentando ser afinada, baixinho eu a cantar: “Moro num lugar numa casinha inocente do sertão de fogo baixo aceso no fogão, fogão a lenha ai, ai... Que vida boa...”

Por Fran



David

Original: Aubrey -  Bread

David

E David era seu nome,

Não era nem um garoto, talvez o nome dele seja comum

Mas a quem culpar?

Por um amor que não floresceria

Por corações qu

e nunca estiveram em sintonia

Assim como uma melodia que todos conseguem cantar

Se retirarmos as palavras que rimam não há mais significado.

E David era seu nome,

Nós diminuímos a luz e dançamos ao luar

Mas onde estava Junho?

Ele nunca chegou

E se chegou, veio em silêncio

Talvez eu estivesse ausente ou ansiosa demais para ouvi-lo

Agarrando às palavras e deixando passar o que elas significavam.

Mas Deus, eu sinto falta dele

Eu viraria o mundo mil vezes só para estar

Mais perto dele do que de mim mesma

E David era seu nome,

Eu não o conhecia, mas eu o amava mesmo assim,

Eu amava o seu nome.

Eu queria ter encontrado a maneira

E as razões que o fizessem ficar

Eu aprendi a conduzir a minha vida distante dos outros

Se eu não posso ter quem eu quero, ficarei sem os outros

Mas como eu sinto falta dele

Eu viraria o mundo um milhão de vezes apenas para dizer

Que ele foi meu por um dia.